Perché la Tunisia? Perché da qualche parte bisogna pur perdersi, e questo è il posto giusto.

Non per fuggire, ma per capire. Non per cercare l’esotico da cartolina, ma l’umanità che ancora resiste, anche quando si nasconde dietro la polvere, il caos, o un sorriso che non si sa mai se è di cortesia o di malinconia.

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La Tunisia è un Paese che non si lascia fotografare facilmente: appena credi di averla catturata, cambia luce, cambia umore, cambia voce. È come una persona viva, mutevole, che non vuole farsi etichettare. Ed è proprio questo che mi ha spinto a creare Lost in Tunisia: la necessità di raccontare ciò che sfugge alle mappe e alle statistiche, di dare un volto alle strade, alle mani, alle voci, agli sguardi che passano inosservati.

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Non è nostalgia né ricerca di radici. È una forma di rispetto. Per un Paese che mi ha accolto, insegnato, confuso, fatto ridere e arrabbiare. Per un popolo che sa sopravvivere anche quando il mondo sembra non accorgersi della sua esistenza.

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Lost in Tunisia nasce dal bisogno di fermare tutto questo, di dare peso alle sfumature. Non per spiegarle — la Tunisia non si spiega — ma per ascoltarle. Perché qui tutto è contraddizione, ma è una contraddizione che profuma di vita vera: di mare e di deserto, di pane caldo e benzina, di muezzin e clacson, di fede e disillusione, di speranza e rassegnazione.

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Raccontare la Tunisia, per me, significa restituirle dignità attraverso lo sguardo. Significa dire al mondo che esiste un luogo dove l’imperfezione non è un difetto, ma la forma più sincera della bellezza.